A fome, que n\u00e3o \u00e9 fome, d\u00e1 um colorido interior, experimente. Eu havia j\u00e1 falado que a mente mente, minha gente. Eu havia falado que, para mim mesmo, paj\u00e9 vinha de dentro e n\u00e3o de cima. Ou ser\u00e1 de baixo ou mesmo \u00e9 nosso paralelo? Essa noite vi meu inimigo. E n\u00e3o \u00e9 que ele j\u00e1 estava todo dentro de mim? Botei para correr, tranquei-o l\u00e1, fora do mundo dos mundos.<\/p>\n
Escolhi sonhar a noite toda, tive o merecimento da presteza servitude, gratid\u00e3o. Me pus a trabalhar as energias, nos campos das cirurgias. Minha arma foi poesia pura. S\u00f3 poesia mesmo, sabe, po-e-sia. Aquela deusa-poesia me desceu, desceu vertiginosamente! A poesia \u00e9 ora\u00e7\u00e3o, armadura que blinda projetando luz na escurid\u00e3o. Coisa da inconsci\u00eancia, o colorido mais que interior.<\/p>\n
As lanternas da poesia v\u00e3o em todas as dire\u00e7\u00f5es. Raramente retil\u00ednea, a poesia-facho-luz vai nas estruturas do escuro, o tal que n\u00e3o nos persegue. Tem a escurid\u00e3o que nos ilude, essa que n\u00e3o aparece, um tipo de trevas disfar\u00e7ada de normalidade. \u00c9 que passamos tanto tempo de olhos abertos. Olhamos embobecidos entretenimentos o que n\u00e3o nos permite olhar-se dentro. <\/p>\n
Os velhos, os nossos velhos est\u00e3o dentro da gente. E eles nem s\u00e3o velhos eu diria. Diria se pudesse que a mente \u00e9 quem cria e se recria. Um dia, quando a gente se permitir, eles v\u00e3o aparecer. Eles vir\u00e3o do cora\u00e7\u00e3o, decanto de ora\u00e7\u00e3o. Eles v\u00e3o simplesmente sair de dentro da gente e nos botar para dormir. Ent\u00e3o eles v\u00e3o trabalhar nas decis\u00f5es. V\u00e3o ser de novo poesia, o colorido interior. Permitamos! <\/p>\n\t